lunes, 1 de diciembre de 2014

Poesía del romanticismo.

¿Olas del mar de Vigo
habéis visto a mi amigo?
Maldito aroma usa
que duele como abusa
de mi enana razón
sería perdición.
Con temor a todo lo que es vivo
sin consolación espero lo muerto
ni yo mismo escucho mi ahogado alarido
dulce sueño eternamente dormido
mas quisiera del silencioso huerto
encontrar allí todo mi lamento.
Lamento angustioso de tu fragancia
aumento maravilloso tu malacia
sin ti muero con terrible sufrimiento
contigo fallezco bendito veneno.

miércoles, 24 de septiembre de 2014

El guardián entre el centeno

Su infancia no es relevante al resto de la historia que les quiero contar, a la historia que le pasó las pasadas Navidades. Esa historia no se la contó ni a D.B., su hermano. D.B. vivía en Hollywood, no estaba muy lejos de aquel lugar donde le tenían retenido así que iba a verle casi todos los fines de semana. D.B. será quien le saqué de allí para llevarle a casa, quizás el próximo mes. Acababa de comprarse un "Jaguar", un coche capaz de correr a grandes velocidades sin esfuerzo aparente. Su valor consta por unos cuatro mil dólares. Ahora es dueño de una importante suma de dinero. Antes era un escritor simple, autor de El pececillo secreto. Hasta que entró en el mundo del cine.